—那时候小武才十七岁，刚跟着老歪混，见了谁都笑嘻嘻的，喊他“渡哥”，帮他跑腿买烟。
“走吧，”陈渡说，声音很平静，“去江边。”
小武的哭声停了。他抬起头，看着陈渡。他的眼睛里全是恐惧——那种知道自己要死了的、彻底的恐惧。他的嘴唇在发抖，牙齿在打颤，发出咯咯咯的声音。
“渡哥……渡哥……”他的声音抖得不成样子，“我不想死……我真的不想死……”
陈渡伸手，抓住他的衣领，把他从地上提起来，往门口推了一下。
小武踉跄了几步，回头看了小诗一眼。小诗站在床边，眼泪已经流下来了，但她没有哭出声。她用手捂着嘴，眼泪顺着手指往下流。
小武张了张嘴，想说什么，但最终什么都没说出来。他转身，走出了门。
陈渡跟在他后面。走到门口的时候，他停了一下，回头看了小诗一眼。她站在床边，白色的睡裙在昏黄的灯光下泛着柔和的光，她的脸上全是泪痕，眼睛红红的，但没有出声。
他没说话，转身走了出去。
从出租屋到江边，要走十五分钟。
穿过铁路桥洞，穿过一片废弃的厂房，穿过一堆建筑垃圾，就到了江边的一段荒滩。这里没有码头，没有路灯，没有行人。只有一片乱石滩，和黑沉沉的、无声流淌的江水。
冬天的江风吹在身上，冷得像刀子。小武走在前面，缩着脖子，肩膀抖得厉害。陈渡跟在他后面，右手插在口袋里，握着那把弹簧刀。
到了江边，小武停下来。他转过身，面对着陈渡。他的脸上全是泪水和鼻涕，在月光下泛着光。他扑通一声跪在乱石滩上，膝盖磕在石头上，发出沉闷的声响。
“渡哥……我求你了……”他的声音沙哑，像被什么东西堵住了喉咙，“我家里还有老娘……我妹妹还在上学……我死了她们怎么办……”
陈渡站在他面前，低头看着他。
他从口袋里掏出那把弹簧刀，按了一下按钮，刀刃弹出来，在月光下泛着冷光。
小武看见刀，身体猛地一颤。他的眼泪流得更凶了，鼻涕混着眼泪流进嘴里。他开始磕头——跪在地上，额头磕在石头上，咚咚咚地响。
“渡哥！渡哥！我求你！我给你磕头！你放我一马！我下辈子给你做牛做马——”
陈渡蹲下来。
他蹲在小武面前，看着他。小武的额头磕破了，血流出来，混着眼泪和鼻涕，顺着他的鼻梁往下流。
“小武，”陈渡说，声音很轻，“别怕。”
小武抬起头，看着他。他的眼睛里带着一丝希望——也许陈渡会放了他，也许陈渡只是吓唬他，也许——
陈渡伸手，抓住了他的头发。
然后他挥刀。
刀刃划开小武喉咙的那一刻，发出一种奇怪的声音——像撕开一块湿透的布。不是脆的，是闷的，带着一种黏腻的质感。
血喷出来。
不是流，是喷。一股温热的、鲜红的液体从小武的喉咙里喷出来，喷在陈渡的脸上，喷在他的衣服上，喷在地上的石头上。血是温热的——比体温略高一些，带着一股浓重的铁锈味。
小武的眼睛瞪得很大。他的嘴张着，想叫，但喉咙被切开了，空气从伤口处漏出来，发出“嘶嘶”的声音，像一只漏气的气球。他的手捂住自己的喉咙，但血从他的指缝间涌出来，怎么也捂不住。他的身体开始抽搐——先是腿，然后是全身，像一条被扔上岸的鱼，在石头上扑腾了几下，然后慢慢地、慢慢地不动了。
他的眼睛还睁着，看着夜空。瞳孔慢慢地散开，像一滴墨水滴进水里，慢慢地扩散，直到整个眼球都变成一片空洞的黑暗。
陈渡蹲在尸体旁边，喘着气。
他的脸上全是血。温热的，黏稠的，顺着他的脸颊往下流，滴在他的衣服上，滴在他的手背上。他的手在抖——不是害怕，是肾上腺素过后的生理反应。他的心跳得很快，快得像要从胸腔里跳出来。
他站起来，走到江边，蹲下来，捧起冰冷的江水洗了洗脸。江水刺骨地冷，冻得他的脸发麻。血被水冲淡了，变成淡红色的水珠，滴进江水里，被水流卷走。
他洗完了脸，站起来，低头看了看自己。他的衣服上沾了一大片血迹——胸口、袖子、裤腿，到处都是。在月光下，那些血迹看起来是黑色的，像一块块深色的污渍。
他转身，看了一眼小武的尸体。小武蜷缩在乱石滩上，像一堆被人丢弃的垃圾。月光照在他身上，他的脸是惨白的，眼睛还睁着，看着夜空。
陈渡没有再看第二眼。他转身，沿着来路往回走。
他走得不快也不慢，脚步很稳。他的手还在轻轻发抖，他把手插进口袋里，握成拳头，让发抖不那么明显。
他走了十五分钟，回到了那间平房门口。
门还关着。窗户里的灯还亮着。